21 novembre 2007
Docteur es cuisine
L’impératrice de la rénovation de cuisine eighties…
La reine de la peinture sur chêne vernis…
La baronne de la « chapeaux de gendarme’s touch »…
The lady of the uggly kitchens in the world…
C’est moi !
La preuve en image :
environ un tiers des requêtes qui amènent des visiteurs ici concernent la restauration de cuisine.
C’est ici que l’on atterit quand on ne sait plus quoi faire de sa cuisine années 80 qu’on a pas vraiment envie de mettre à la benne parce que :
on a pas trop les moyens d’en acheter une nouvelle ;
on considère que ce serait quand même ballot de jeter ces meubles, au demeurant bien conçus (à vue de nez par un artisan en plus) et qui en leur temps ont du coûter quelques mois de salaires ;
on préfère retaper les rossignols qu’acheter des objets neufs.
Cette petite diversion pour vous faire oublier que notre cuisine à nous n’a pas évolué de façon notable ces dernières semaines. Rien à voir avec mon récent coup de mou. Cette inactivité était due au fait que le contremaître / maître d’ouvrage / chef de chantier, j’ai nommé mon père, avait le genou en capilotade. Comme je suis infoutue de clouer correctement un lambris, le chantier est resté à l’état de chantier depuis tout ce temps.
Mais tout s’arrange peu à peu et les affaires reprennent de plus belle. Voyez plutôt :
Mmmouuuuais,
Je vous entends d’ici penser «purée, c’est moche», «limite c’était mieux avant», «mais que compte-t-elle faire de tout ce lambris ?».
Ce à quoi je réponds «patience, pas d’affolement, je vous promets que bientôt ce sera joli».
On parie ?
Une angoisse commence cependant à sourdre : quelle couleur là-dessus ? Notez, pendant que je pense gris ? vert ? sable ? rouge ? grège ? bleu ? je ne pense pas à compter mes pulsations cardiaques.
Mouarrrfff
04 novembre 2007
Allez, on en rigole un bon coup...
Souvenez-vous, j'avouais ici que j'étais hypocondriaque. Ca signifie qu'à certaines périodes de déprime plus ou moins forte, je me torture les méninges afin de savoir de quel mal incurable je suis atteinte. La moindre douleur est le signe d'un cancer, la moindre élévation du rythme cardiaque est le signe d'un infarctus.
Ces derniers temps, suite à un événement très douloureux survenu dans ma famille début septembre, c'est sur mon coeur que toute mon angoisse se porte. J'ai réussi à me convaincre que j'avais un problème cardiaque et pour ce faire j'ai accumulé un maximum de preuves : variation du rythme (je prends mon poul toutes les dix minutes à peu près...), crises de tachycardie (banales sur un coeur sain mais toujours impressionnantes quand le coeur bat à 180), douleurs dans le thorax, le haut du dos et le bras gauche.
Ces preuves étant corroborées par les diverses informations glanées à travers les sites internet spécialisés et les forums uniquement fréquentés par des flippés de tous poils.
J'ai vu trois fois mon généraliste en un mois qui malgré mes jérémiades n'a pas jugé utile de m'envoyer voir un cardiologue, tant il est persuadé que mon problème se situe bien plus haut, plutôt du côté de la tête, voyez. J'en ai déduis que a) il est totalement incompétent, b) il n'en a rien à cirer, ce qui de toutes façons, me laisse toujours aussi démunie face à ma trouille grandissante.
J'en suis arrivée à «m'économiser» pour ne pas trop solliciter mon pauvre coeur fragile, et à part faire les quelques tâches auxquelles je ne peux échapper (ménage, toilette, repas), je ne fais rien, je reste dans mon canapé à lire des daubes en écoutant battre mon coeur. Cet état de fait explique aussi mon manque d'assiduité sur mon blog (je ne peux pas être à la fois sur Doctissimo et ailleurs...).
Hier, tout allait à peu près bien, lorsque j'eus à nouveau une de ces horribles crises de tachycardie. Et cette fois, il m'a été impossible de me dire que ça n'était rien et que ça allait passer tant j'avais l'impression que mon coeur allait sortir de sa cavité ou exploser. Au choix. Une seule direction quand on croit qu'on va caner dans le quart d'heure : les urgences.
C'est ainsi que je me suis retrouvée criblée de capteurs et de perfusions dans le box 10 des urgences du CH d'Arras. Là j'ai eu droit au programme d'examens 4 étoiles : électros, analyses enzymatiques, et, horreur absolue pour une fumeuse : radio du thorax.
Comme aux urgences, le confort est tout relatif et que l'on entend tout, j'ai entendu le médecin parler de métastases sur le poumon gauche. Tiens le poumon gauche, c'est justement là que j'ai mal depuis plusieurs semaines, voire plusieurs mois. J'étais donc sure qu'on avait trouvé l'origine de mon mal. Je vous jure, je l'ai vraiment cru.
Puis le médecin est venu me voir (au bout de sept heures...) et m'a annoncé que je n'avais rien... Que mon coeur fonctionne normalement, et que ma radio du thorax est parfaite.
Voilà où mon anxiété m'a menée ce week-end. Quand c'est à ce point, ça porte un autre nom : la dépression. Maintenant ça suffit, il faut que j'arrête et que me prenne en charge parce que je n'ai pas le droit d'imposer ça à mon entourage plus longtemps. Parce que vis à vis de ce type du box voisin qui a vraiment un gros problème au poumon, mon comportement frise l'indécence.
Je ne sais pas si je dois en rire ou en pleurer mais je suis bien décidée à arrêter de me pourrir la vie avec des problèmes de ce genre. Maintenant il va falloir que je trouve la raison de cette anxiété paroxystique complètement irraisonnée. Il va falloir que j'apprenne à ne plus fuir le bonheur de peur qu'il ne se sauve...
Allez, je pleure encore un bon coup (enfin !) et après j'en rigole et je recommence à vivre.
PS : Sixtine, moi aussi je vais bientôt avoir 40 ans. Je suis entourée, un homme très présent, une petite fille adorable, des parents, des frères et soeurs avec qui je m'entends bien, un boulot, une maison... mais la crise je me la prends quand même de plein fouet. Allez, hauts les coeurs !